Es el día 346 y vuelvo a tener horas oscuras, el sentimiento de no ser suficiente ha vuelto y de que no seré feliz hasta estar delgada y eso es una mierda. Porque parece que el ciclo se repite, porque parece que siempre escojo a las personas perfectas para recordarme lo que soy cada día.
Porque si no venimos a esta vida a ayudar a las demás personas, mínimo no hay que hacerles daño, ¿no?
Porque ellos no saben que las palabras reabren viejas heridas, no saben lo que duelen los golpes emocionales junto con los físicos. Un empujón, un jalón de cabello, estúpida, gorda.
No soy nada de eso. No lo soy, pero con el paso del tiempo comencé a creerlo. Y a veces aún lo hago, a veces solo quiero llegar a casa y encerrarme en mi habitación, dormir y que al despertar nada de eso haya pasado.
Y esas personas son amigos, gente con la que convivo siete horas los cinco días de la semana. Personas que mis padres conocen, personas de las que no puedo apartarme porque hay más cosas que nos unen que las que nos separan. Y aunque me digo a mí misma que también debo tratarlos como ellos me tratan a mi, no puedo, a mi no me educaron para hacer daño y puede que ellos sean así porque ellos también tuvieron personas así en sus vidas, pero eso debería de enseñarles a no ser así, ¿no? Porque yo he tenido personas así durante toda mi vida y no estoy haciéndole daño a la gente, es lo que menos quiero porque sé lo que se siente.
No creo que ellos piensen siquiera en el daño que hace una sola palabra, no creo que se detengan a pensar en lo que esa persona hace al llegar a su casa o si tienen algún problema.
Y es triste, porque hay millones de personas así en todas partes y millones de personas siendo rotas por dentro.
No somos lo que ellos dicen, no somos lo que nos han hecho creer todos estos años. Somos lo que somos, somos lo que nosotros queremos ser. Y siempre seremos mejores. Porque somos estrellas brillantes. Aún cuando nos lancen piedras. Aún cuando solo queramos que nos dejen de joder. Las personas grandes siempre querrán que tú seas grande y las personas pequeñas siempre querrán que seas pequeño(a). La clave está en no dejar que lo hagan.
viernes, 12 de diciembre de 2014
domingo, 30 de noviembre de 2014
Un otoño más.
Son las 2 am.
Y no puedo dormir.
Y las luces de navidad se enredan en mis piernas y en mi cabello.
Y me siento un poco feliz.
Y un poco triste.
Entra viento helado por la ventana pero disfruto del frío en mi piel, me hace sentir libre.
En paz.
Hay algo en el viento de madrugada que lo hace especial, que te hace un poco más eterno.
Han dado las doce y he conseguido un otoño más.
Yellow siguió sonando suavemente en la habitación y me ha dado un poco de melancolía, o nostalgia. Quizás las dos.
Y un poco de miedo, por tener que volver al mundo real en 22 horas
Porque no quiero volver.
El año pasado, en este día, nunca me imagine que haría lo que hice. Nunca pensé que me atrevería.
Las cosas no han cambiado mucho, sigo imaginando cosas en el aire, sigo extrañando las mismas cosas pero con menos intensidad y sigo teniendo ese miedo y esos ataques de ansiedad que tanto odio.
Aún quiero volver a atrás, volver a cuando sentía que todo estaba bien.
Los ojos me arden pero no quiero dormir, no quiero que el tiempo avance.
Quiero que el tiempo se congele.
Y las luces parpadean, son lo único que ilumina la habitación.
Todos duermen y las calles están solas.
Es domingo y es un poco triste.
Nos rompemos, nos volvemos un poco hechos mierda.
Y una voz rota se cuela entre la música.
No quiero crecer.
Y no puedo dormir.
Y las luces de navidad se enredan en mis piernas y en mi cabello.
Y me siento un poco feliz.
Y un poco triste.
Entra viento helado por la ventana pero disfruto del frío en mi piel, me hace sentir libre.
En paz.
Hay algo en el viento de madrugada que lo hace especial, que te hace un poco más eterno.
Han dado las doce y he conseguido un otoño más.
Yellow siguió sonando suavemente en la habitación y me ha dado un poco de melancolía, o nostalgia. Quizás las dos.
Y un poco de miedo, por tener que volver al mundo real en 22 horas
Porque no quiero volver.
El año pasado, en este día, nunca me imagine que haría lo que hice. Nunca pensé que me atrevería.
Las cosas no han cambiado mucho, sigo imaginando cosas en el aire, sigo extrañando las mismas cosas pero con menos intensidad y sigo teniendo ese miedo y esos ataques de ansiedad que tanto odio.
Aún quiero volver a atrás, volver a cuando sentía que todo estaba bien.
Los ojos me arden pero no quiero dormir, no quiero que el tiempo avance.
Quiero que el tiempo se congele.
Y las luces parpadean, son lo único que ilumina la habitación.
Todos duermen y las calles están solas.
Es domingo y es un poco triste.
Nos rompemos, nos volvemos un poco hechos mierda.
Y una voz rota se cuela entre la música.
No quiero crecer.
sábado, 29 de noviembre de 2014
Señales.
Te he soñado
y no debería de ser sorpresa
eres como el golpe en mi brazo
imposible de ignorar y doliendo a cada movimiento
Porque no puedes hacerlo
no puedes tan solo entrar
en la vida de alguien
y esperar que no le importe
No puedes simplemente
levantarte e irte
asumiendo que nadie va a recordarte
no puedes
Pero lo has hecho
no hubo final feliz
ni victorias
y las madrugadas vuelven a ser frías
y no estás aquí
La única luz en la habitación
son las luces del árbol
y parpadean
como tú cuando comenzaste a irte
o tal vez nunca estuviste.
domingo, 23 de noviembre de 2014
Y es invierno.
Te escribo con los dedos congelados
y la nariz fría
con las luces apagadas
como es mi costumbre durante las madrugadas
Y te extraño,
a veces
es el día 327 y me ha dado la nostalgia
de nosotros
porque es invierno
y siempre ha significado recuerdos
Y la música está a todo volumen
en mis audífonos
mientras todos duermen
y yo me consumo
por ti
He dejado el tabaco
porque todo se volvió
demasiado triste
demasiado solitario
y te quiero
otra vez
Y hace frío
y todo el mundo está callado
son las 4 de la madrugada
y te escribo
y me evaporo
es invierno
y uso las botas para recorrer las calles
llenas de frío
o para tratar de alcanzarnos
de encontrarnos
de nuevo.
jueves, 13 de noviembre de 2014
Sobre mi en el amor.
Amor.
No, no es amor.
No es más que atracción. Y lo odio.
Me gusta la idea de que me guste alguien, me gusta la idea de imaginarme como la piel se me eriza al pensar en esa persona, me gusta imaginarme sonreír cada vez que le vea y sentir fuegos artificiales cada vez que me roce. Me gusta imaginarme sentir escalofríos cada vez le escuche reír y el sentir que todo está bien con solo hablarle.
Me gusta esa idea. Me gusta imaginarlo.
Pero odio la inseguridad que todo eso trae. Porque veo a esa persona hablar con alguien más o tocando el hombro de otra persona y automáticamente mi mente comienza a atacarme diciendo que esa persona es mejor que yo. Mejor cuerpo, más lindo(a), con más carisma, con voz más bonita, con una risa suave y no horrible como la mía.
Porque no me gusta que una persona tenga ese poder en mi. Y hay una pequeñísima parte de mi que ama estar "enamorada".
Porque esa pequeña parte de mi ama la ilusión del amor. Y la otra siempre esta evitándolo porque odia compararse con las demás personas.
Porque en el amor soy un desastre y prefiero solamente imaginarlo.
Esa soy yo en el amor.
No, no es amor.
No es más que atracción. Y lo odio.
Me gusta la idea de que me guste alguien, me gusta la idea de imaginarme como la piel se me eriza al pensar en esa persona, me gusta imaginarme sonreír cada vez que le vea y sentir fuegos artificiales cada vez que me roce. Me gusta imaginarme sentir escalofríos cada vez le escuche reír y el sentir que todo está bien con solo hablarle.
Me gusta esa idea. Me gusta imaginarlo.
Pero odio la inseguridad que todo eso trae. Porque veo a esa persona hablar con alguien más o tocando el hombro de otra persona y automáticamente mi mente comienza a atacarme diciendo que esa persona es mejor que yo. Mejor cuerpo, más lindo(a), con más carisma, con voz más bonita, con una risa suave y no horrible como la mía.
Porque no me gusta que una persona tenga ese poder en mi. Y hay una pequeñísima parte de mi que ama estar "enamorada".
Porque esa pequeña parte de mi ama la ilusión del amor. Y la otra siempre esta evitándolo porque odia compararse con las demás personas.
Porque en el amor soy un desastre y prefiero solamente imaginarlo.
Esa soy yo en el amor.
19:49
Si siguieras aquí, podría contarte que desperté rota.
Con mis bordes filosos y que corte a alguien con ellos.
Si siguieras aquí, podría contarte como esa persona se fue y en el instante en que la puerta se cerro tras de ella, lloré de verdad.
Porque conoces mi llanto, sabes que no hago más que soportar los sollozos y que trato de guardarlos dentro.
Si siguieras aquí, podrías haberme escuchado gritar por primera vez mientras lloraba.
Si siguieras aquí, podrías haber visto mis ojos rojos y mis ojeras marcadas. Podrías haber visto como lanzaba todo a mi paso.
Podrías haberme visto destrozarme un poco más.
Si siguieras aquí, podrías haberme visto quedarme en silencio.
Si siguieras aquí, podrías haberme visto limpiarme las lágrimas e ir a ponerme rímel y labial como si no hubiera tenido un ataque de histeria minutos atrás.
Podrías haber visto como volvía a juntar mis propias piezas. Podrías haberme tenido miedo. (Porque yo lo tuve.)
Podrías haber visto como después, esa persona regreso aún con la herida fresca a casa.
Y podrías haberme visto pedirle perdón por primera vez a alguien que herí con mis muros.
Si siguieras aquí, podrías haber visto como el día transcurrió con tranquilidad mientras pasaba la tarde con amigos.
Si siguieras aquí, sabrías que lo que más necesitaba era romperme un poco.
Y que aún necesito hacerlo.
Si siguieras aquí.
Pero ya no lo estás. Y no creo que vuelvas.
Con mis bordes filosos y que corte a alguien con ellos.
Si siguieras aquí, podría contarte como esa persona se fue y en el instante en que la puerta se cerro tras de ella, lloré de verdad.
Porque conoces mi llanto, sabes que no hago más que soportar los sollozos y que trato de guardarlos dentro.
Si siguieras aquí, podrías haberme escuchado gritar por primera vez mientras lloraba.
Si siguieras aquí, podrías haber visto mis ojos rojos y mis ojeras marcadas. Podrías haber visto como lanzaba todo a mi paso.
Podrías haberme visto destrozarme un poco más.
Si siguieras aquí, podrías haberme visto quedarme en silencio.
Si siguieras aquí, podrías haberme visto limpiarme las lágrimas e ir a ponerme rímel y labial como si no hubiera tenido un ataque de histeria minutos atrás.
Podrías haber visto como volvía a juntar mis propias piezas. Podrías haberme tenido miedo. (Porque yo lo tuve.)
Podrías haber visto como después, esa persona regreso aún con la herida fresca a casa.
Y podrías haberme visto pedirle perdón por primera vez a alguien que herí con mis muros.
Si siguieras aquí, podrías haber visto como el día transcurrió con tranquilidad mientras pasaba la tarde con amigos.
Si siguieras aquí, sabrías que lo que más necesitaba era romperme un poco.
Y que aún necesito hacerlo.
Si siguieras aquí.
Pero ya no lo estás. Y no creo que vuelvas.
miércoles, 12 de noviembre de 2014
Podríamos estar compartiendo venas, tú a mi lado en la cama.
Y podríamos estar riendo. Podrías estarme mirando las historias detrás de mis ojeras y yo tratando de sentir las tuyas a través de tus huesos. Podríamos estar compartiendo venas, tú a mi lado en la cama.
Podría hacer que tus labios cambien de color o podría tratar de memorizar el brillo de tus ojos oscuros.
Podrías estarte consumiendo como el cigarro en tu mano y yo evaporándome como el vapor de mi té.
Podría sentir tus latidos bajo mis manos y hacerte más arte de lo que ya eres. Podrías pintar galaxias en mi espalda. Podríamos bailar canciones tristes y reír y llorar, porque tal vez es de donde ahí venimos. Podríamos convertirnos en ceniza y renacer.
Podríamos hacernos más eternos de lo que ya somos entre las 2 y las 6 de la madrugada. Podríamos rompernos de una manera bella cuando llegue el alba. Podríamos deshacernos del blanco y negro mientras vemos como las luces de la ciudad se difuminan.
Podríamos ser.
Y nunca dejar de serlo.
Podría hacer que tus labios cambien de color o podría tratar de memorizar el brillo de tus ojos oscuros.
Podrías estarte consumiendo como el cigarro en tu mano y yo evaporándome como el vapor de mi té.
Podría sentir tus latidos bajo mis manos y hacerte más arte de lo que ya eres. Podrías pintar galaxias en mi espalda. Podríamos bailar canciones tristes y reír y llorar, porque tal vez es de donde ahí venimos. Podríamos convertirnos en ceniza y renacer.
Podríamos hacernos más eternos de lo que ya somos entre las 2 y las 6 de la madrugada. Podríamos rompernos de una manera bella cuando llegue el alba. Podríamos deshacernos del blanco y negro mientras vemos como las luces de la ciudad se difuminan.
Podríamos ser.
Y nunca dejar de serlo.
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